Hong Kong, 1962. Es una de aquellas noches en las que uno podría observar al exterior a través del diminuto ventanal de su lúgubre apartamento, mientras le regala a sus oídos una sesión espiritual de lluvia violenta y torrencial. Una de esas veladas en las que, por casualidades del destino, el rabillo del ojo se hubiese depositado sobre el edificio destartalado de enfrente, ese hostal en perpetuo estado de quiebra que acoge a los residentes sin rumbo de Shangai. Es exactamente ese tipo de madrugada crepuscular que, como si de una adaptación de Troilo y Crésida se tratase, coloca al inicio de unas escaleras a Li-zhen, una joven que lleva meses acompañando a un marido ausente por negocios, mientras deposita al final de las mismas a Chow, un redactor del diario local que también carga con sus propios problemas maritales. Cualquiera diría que ese cruce de miradas entre escalones no es más que una mera coincidencia del destino. Si no fuese porque el choque entre ese traje de cuello alto desceñido y ese esmoquin empapado, genera una explosión de pasión y dolor. Un cataclismo que podría catalogarse como la historia de amor más intensa y desoladora del universo.